Para una lucesita voladora,al eterno adolescente,para quien cumple 37.....................................................................................
"En aquellos tiempos, el mundo de los espejos y el mundo
de los hombres no estaban aislados entre sí. Eran, además,
muy diferentes: ni los seres, ni las formas, ni los colores
coincidían. Los dos reinos, el de los espejos y el humano,
vivían en paz. Se entraba y se salía de los espejos.
Una noche, la gente de los espejos invadió la tierra. Su
fuerza era grande, pero después de sangrantes batallas, las
artes mágicas del Emperador Amarillo prevalecieron.
Rechazó a los invasores, los aprisionó en los espejos y les
impuso la tarea de repetir, como en una especie de sueño,
todas las acciones de los hombres. Les privó de su fuerza y
de su figura y los redujo a simples reflejos serviles. Un día,
sin embargo, se liberarán de este letargo mágico... Las
formas comenzarán a despertarse. Diferirán poco a poco de
nosotros, nos imitarán cada vez menos. Romperán las
barreras de cristal y de metal y esta vez no serán vencidas.
".Jorge Luis Borges,La fauna de los espejos......................................................................
AGNÓSTICO
Si he de morir de sed,
que sea frente al río dulce,
bajo el puente,
donde la sombra es más brillante.
Y UNO QUE DICE...
Te dije hoy no soy poeta,
pensando en quitarme los amarres,
pero uno no puede decir esto,
uno que ha nacido con la cabeza,
con los pies,
con todo el cuerpo en otro lado.
Uno no puede andar cantando,
un día que es sí
y al otro día que es no,
o estar desmoronando un pan,
dejando migajitas para aves
que no saben volar,
porque no son pájaros
sino bichos.
Te dije que mi corazón estaba triste,
pero uno no ama con esa víscera,
se ama con la cabeza o el estómago,
o con quién sabe que...
Y uno que dice que es poeta,
no debe detenerse a pensar,
si esta estructura abstracta que se forma
alineando las cosas por su nombre,
es mas o menos digna de llamarse poema,
o canto, o margarita desojada.SIN RESPIRAR
Días sin tregua
paso a pasito
siguiendo el camino que se borra
igual que el humo de mi cigarro.
Días sin luz
donde pregunto a un gato:
¿Eres tú mi padre o mi hijo?
Días sin día
mirando las pisadas en el techo,
mirando
mis enormes barbas
mirando
las mastodonticas consecuencias de estar vivo,
sin respirar.
NO EXISTE EL MAL
( de un adolescente que sigue soñando
con ovejas electrónicas)
Hablo de la locura
como si hubiera estado ahí
y estuviera de vuelta,
victorioso,
con las manos llenas de flores.
Pero no estuve loco
no lo necesario para licenciarme.
2
¿Y quién habla con certeza de la locura?
¿El loco
o quien lo observa?
Sucede que el que observa
es el loco,
su rostro en el espejo lo dice todo y nada,
es
la historia de la entera humanidad.
Y esto lo sé,
cuando haciendo el recuento de nuestras ataduras,
confirmo que nuestro pasatiempo cardinal,
es...
3
¿Y que esperabas que dijera?
¿Matar, Odiar?
Todo lo que pueda decir se queda corto.
Además se puede estar loco y amar.
La locura no tiene que ver nada con el odio...
¿O sí?
4
Pero esto es un poema
(eso creo)
y hoy en día a los que escriben poemas
les siguen llamando locos,
o pesimistas
o anticuados gruñones que rumian como vacas,
pero escribir poemas es mejor
que clavarte un cuchillo en la cara.
Es mejor,
y es lo mismo...
¿O no?
5
Hablo de la locura
como si no existiera,
como si no hubiera perdido la sonrisa
frente a una pantalla de ordenador.
Hablo de la muerte,
fingiendo que amo la vida...
pero la vida esta en otro lado...
un sitio intemporal y sin espacio,
donde no hay locos
ni cuerdos
ni nada...
solo luces
increíbles centellas,
que proyectan sombras.
